La mosca, de William Blake

La mosca

Pequeña mosca,
sin querer, mi mano
barrió para siempre 
tus juegos de verano.


¿No soy yo
una mosca como vos?
¿O sos vos un hombre
como yo?


Porque bailo
y tomo y canto
hasta que una mano ciega
me arranque las alas.


Si el pensamiento es vida
y fuerza y aliento
y la falta
de pensamiento es la muerte;


entonces soy
una mosca feliz,
así viva
o muera.

The fly, by William Blake. From Songs of Experience.

Little Fly,/ thy summer's play/ my thoughtless hand/ has brushed away.// Am not I/ a fly like thee?/ Or art not thou/ a man like me?// For I dance/ and drink, and sing,/ till some blind hand/ shall brush my wing.// If thought is life/ and strength and breath/ and the want/ of thought is death;// then am I/ a happy fly,/ if I live,/ or if I die.